Tem uma pane aqui dentro. Há imagens desconexas, meus olhos esbugalham, bochechas ardem, mãos pingam de suor, o peito vai explodir...
Paixão. Sentença da minha suposta morte.
Nem consigo pensar e concatenar as palavras em uma frase coerente onde seu nome não é citado. Não tem remédio. Se eu te vejo piora.
Melhor fingir que não se é normal.
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